משך הקריאה: 1 דק', תלוי בכמה שניות יש לך בדקה
יושבת עם חבר במתחם התחתון של הפלוצראיי העליון.
פצ’ו מבכה את פרידתו מחברתו האחרונה: “את לא מבינה, היא היתה המין הכי טוב שהיה לי. בחיים. הכל. הכל.” מפרט ביגון “מסכות…”
“רעאשנים” אני מוסיפה בניגון “זוכר את ההמשך?”
שנינו כבר לא זוכרים מי יודע כמה: אצלי גם מפני שלא זוכרת מאף שיר יותר משורה (- למה מישהו זוכר טקסטים שלי?) וגם כי זה היה מזמן.
אצלו, אפילו שהוא גם מוזיקאי, ומהנדס, וטייס, ויזם וגם קצת פחות מזמן ממני, מתעתעי התודעה, מגבירי התשוקה והחשקים, אולי גם שטפי האלכוהול, לא ממש חידדו, שלא לומר השכיחו, אולי עמעמו, מייבי ממש הקהו משהו, את הזיכרון. בקוהורנטיות ובתשתית.
במצוקתי, מתרגלת על המלצר החמוד את יכולת הפניה ב- “תגיד, תגיד, אתה זוכר את השיר ‘מ-אסייכות ר-עאשנים?”
“את בוחנת אותי?” מברר בחשד.
“ממש לא, אני לא זוכרת, וממש לחוץ לי האינפו, שכן הפוינטר ללינק אבד.” משיבה, חושפת את קלון זכרוני המתפייד.
“שירים ו-ריקודים” הוא לוחש בשיר.
“יפה, תודה“, אבל שלא יתנשא, אצלו זה בכלל לא היה מזמן.
12/7/2010
